MARCO GIOVENALE

 

Marco Giovenale è nato nel 1969 a Roma, dove vive. Si è laureato in Lettere con una tesi sulla poesia di Roberto Roversi. Collabora a «Private», «Sud», «Il Grandevetro». Fa parte del comitato di consulenza di Italianistica OnLine. Cura la pagina web Slow-forward e, con Massimo Sannelli, la lettera ‘aperta (a)periodica’ «bina».

Suoi racconti, saggi e poesie sono apparsi su varie riviste e antologie. Ha pubblicato, insieme a Francesca Vitale, Curvature (con una nota di Giuliano Mesa, La Camera Verde, Roma 2002); Il segno meno. Parte di prosimetro (1998-2003), Piero Manni, Lecce, 2003); Altre ombre (con postfazione di Roberto Roversi, La Camera Verde, Roma 2004). Sempre nel 2004, per Biagio Cepollaro E-dizioni esce l’e-book Endoglosse (‘Venticinque picco li preludi, 1999-2000’).

 

da Shelter

 

 

Il mattino della sete è il primo

giorno mariano, di pliche bianche

dove come in solarizzazioni

di un solo profilo, vetro della donna

a lasciare solo calco

negativo le vesti, i fotogrammi,

si versano e scambiano, es luz

– torce così, voce che si rileva

pietrisco, dal nero del fondale.

Continua a mancare una madre nella parte

d’acqua della storia. Vero

è che da un lato è

l’ombra per prima a essere

stata fonte per l’iridescenza

 

 

* * *

 

La luce di lutto del lenzuolo caldo

 

alle quattro della veglia striscia al giro grigio

del palmo che sposta interruttore

e sedia e cerca di arrivare a vista a seme

o seno come i cretti sordi battuti dai legnetti

costruiscono la reggia verde doppia,

il reparto dei bambini, della morgue,

aperta appena l’astanteria –

i primi e gli ultimi che mutano

posto – a un punto dall’alba –

 

pochi metri più giù bolle l’acqua

le caldaie centralizzate, la chiave

che non odora d’inchiostro ma dopo

sporge come una cosa scritta addosso

a quello che la mattina nelle corsie

passa e riporta a chi è rimasto i nomi

di chi invece è andato di sotto

* * *

 

Non si libera dagli aghi, se ne veste.

 

Vive nell’ultima stanza – ogni volta

sta varando il vascello con lo sguardo

nella fontana fuori, dove la vorrebbero

condurre ma non vuole, dai sette anni

mentali e non mentali non si strecciano

il colore cenere – la testa, gli occhi.

 

Non possono trovarla assiderata.

Piuttosto a contare sul balcone, che sarebbe

il margine alfa della storia, da dove

la contesta e può ascoltarla; due

fibbie alle scarpe slacciate, rientra

sempre e cammina sempre scalza contro

la parete. Lì sta bene. Lì – dice alla fine

della casa – mi riconoscete

* * *

Gli hanno messo già il fiore del morto.

Lo tengono nella scatola del gioco inox. Non reagisce,

ha gli occhi chiusi dice il bambino che li mangia

nel sogno. Parlano continuamente in italiano

di nordest. La fatica schiaccia la testa ai passeri

– avanza sul mazzo delle carte, dei figli

dice che li barra,

ma che saranno validi anche dopo